Tema: Luis Buñuel: revisando sus películas

Iniciado por hannaben

Pues la francesa ya puede ser buena,porque teniendo LOS OLVIDADOS,EL,NAZARIN,EL ANGEL EXTERMINADOR,SIMON DEL DESIERTO...
VIRIDIANA y TRISTANA son españolas?¿
Tela de la buena

Tristana francesa creo.

Spanish, please.

Iniciado por Alcaudón

Spanish, please.

Nein, catalana

Juraría que la vi en francés

Tiro de memoria pero españolas son LAS HURDES, VIRIDIANA y TRISTANA.

Iniciado por Alcaudón

Tiro de memoria pero españolas son LAS HURDES, VIRIDIANA y TRISTANA.

Así es... pero con matices. Las Hurdes se acabó de cocinar (la voz en off) en Francia; Viridiana es una coproducción hispano-mexicana; y Tristana hispano-franco-italiana.

Iniciado por Alex Fletcher

Nein, catalana

Juraría que la vi en francés

Nein. Y si lo hicistes, "sehr schlecht", porque se rueda en castellano en Toledo (Deneuve y Nero están doblados). ¡qué poca memoria!

Pero el rodaje principal se realizó en suelo patrio.

Bueno, lo de "suelo patrio"...

Iniciado por mad dog earle

Bueno, lo de "suelo patrio"...

El Buñuel de Filmófono (1935-1937)

Como ya hemos comentado en más de una ocasión a lo largo de estos meses dedicados a revisar la obra del de Calanda, Luis Buñuel se implicó en la época de la II República en la producción de un cine de marcado carácter popular, a través de la empresa Filmófono, creada por el ingeniero y empresario vasco Ricardo Urgoiti, primero dedicada a la sonorización y distribución de películas y, más tarde, a partir de la incorporación de Buñuel, a la producción.

De esa colaboración se rodaron cuatro films en los que abundan los elementos propios del folletín más populista: sainetes, adaptaciones de zarzuelas, melodramas de lágrima fácil..., todo ello adornado con notable presencia de la copla y el flamenco. Dos de las películas cuentan con la participación del popularísimo cantante (más que actor) Angelillo; otra, con el proyecto de “niña prodigio” Mari-Tere; y, en general, con un conjunto de actores que se repiten de uno a otro film. En general, un material temático basado en los recursos más primarios del folletín: mujeres deshonradas, hijos ilegítimos, conflictos matrimoniales, amores obstaculizados... Un tipo de cine en el que sorprende que se implicara un hombre como Buñuel, defensor en aquella época de postulados de izquierda próximos al comunismo y que había gustado de romper con los convencionalismos con sus dos primeras películas y su adscripción al surrealismo. De hecho, las cuatro películas que comentaré brevemente se podrían incluir en un ciclo dentro del programa televisivo de TVE “Cine de barrio”, presentado durante mucho tiempo de manera afectada por José Manuel Parada. El tándem Parada-Lauren Postigo hubiera sido ideal para comentar estas películas.

Eso sí, por muy rancias que nos parezcan hoy en día, tuvieron un gran éxito de público, aunque hoy sean poco conocidas (yo no las había visto hasta ahora y no se suelen nombrar cuando se habla del cine de Buñuel). La participación del aragonés fue según parece mucho mayor de la que le correspondería como productor, atribuyéndosele a menudo el trabajo de “supervisor”, categoría que en la práctica esconde, según testimonios, una intervención intensa en las labores de dirección. Según cuenta en sus memorias, solo puso una condición para hacer las películas: “que mi nombre no figurará en la ficha técnica”, aunque confiesa que “a veces me entrometía descaradamente en la dirección”. En todo caso, la experiencia le sirvió de mucho para su posterior carrera en México. A la luz de estos cuatro films resultan menos extrañas películas como Gran Casino u otras de esas películas que el amigo Alex califica de “cine de barrio mexicano”, films que, en definitiva, parecen una prolongación de la etapa española de Filmófono (eso sí, con mayores medios y con más personalidad).

El estallido de la Guerra Civil en 1936 acabó con la carrera de la productora (de hecho, la cuarta, ¡Centinela, alerta!, se estrena en Madrid en 1937, en pleno conflicto bélico, lo que, según Buñuel, no impidió que tuviera un gran éxito de público). Buñuel se exilia a París, mientras que Urgoiti mantuvo activa la productora en Argentina donde se rodaron dos nuevos films, La canción que tú cantabas (1939) y Mi cielo de Andalucía (1942), ambas con Angelillo, dando a continuación por acabada la singladura de Filmófono.

Son películas que de no ser por la pretensión de completitud de este ciclo dedicado a revisar las películas de Buñuel es muy probable que nunca hubiera visionado. De entrada, no es el tipo de cine que me atrae. Además, el estado de las copias que he visionado es entre malo y pésimo. Incluso tengo la impresión de que ya de origen aspectos como el sonido eran muy deficientes. Tampoco las interpretaciones rayan a gran nivel y los guiones son, en algunos casos, un conjunto de tópicos folletinescos mal ligados.

1. Don Quintín el amargao (1935), de Luis Marquina



Película basada en un sainete de Carlos Arniches y Antonio Estremera (“Don Quintín, el amargao” o “·El que siembre vientos”), estrenado en Madrid en 1924, del que Buñuel decidió eliminar la música original de Jacinto Guerrero. La historia nos resulta conocida (para el guion, Buñuel contó con la colaboración de Eduardo Ugarte, que también se exiliaría en México, donde dirigió algunos films), puesto que años después rodó una nueva adaptación, Don Quintín el amargao (también conocida como La hija del engaño), ya comentada en este hilo.

El argumento es casi calcado, supongo que en ambos casos deudor del sainete original. Eso sí, hay una notable diferencia en el inicio. Mientras que en la versión mexicana don Quintín descubre que su mujer le engaña, aunque la hija sea realmente suya, en la española todo es fruto de un equívoco, de una sombra a través del cristal mal interpretada por el marido cuando la mujer está charlando con un viejo amigo. Es decir, que en un caso sí ha habido engaño, pero en el otro no, lo que acentúa la brutalidad de la reacción de don Quintín.

Por lo demás, el parecido entre ambos films es muy grande, aunque está notablemente mejor filmada la versión mexicana (era el debut del director de la española, Luis Marquina). También aquí se salvan los veinte años de crecimiento de la niña, Teresa (Ana María Custodio), de manera imaginativa: si en La hija del engaño Buñuel lo resolvía mediante un fundido en negro, el del interior de un armario, aquí se recurre a un encadenado que pasa de los dos bebés en la cama (Teresa y la hija de la familia de acogida) a mostrárnoslas ya convertidas en dos muchachas.

También aquí Teresa conocerá a su futuro marido, el chofer Paco, gracias a un accidente (más aparatoso en la versión española). Don Quintín (Alfonso Muñoz) es el mismo tipo malcarado, violento y amargado que el que componía Fernando Soler (con mucha mayor fuerza interpretativa, todo sea dicho) e, igualmente, se rodea de dos tipos un tanto grotescos, en particular Angelito (Luis Heredia, al que vimos como uno de los mendigos de Viridiana, y que volverá a aparecer en dos títulos más de Filmófono).

Se repite el episodio de la aceituna en la taberna,



y la forma un tanto precipitada de la resolución, con un forzado final feliz entre hija, padre y yerno. Hay un apunte simpático en la secuencia final: Angelito le trae un barril de “aceitunas sevillanas” a don Quintín para que se las trague, pero en su interior encuentra... a su nieto (que se mea encima de Angelito).

Simpática, como la mexicana, pero un tanto primitiva en su realización, especialmente por lo que al sonido y montaje se refiere (hay una cierta pobreza en la planificación, recurriendo a un exceso de primeros planos que nos muestran la reacción de los personajes, en especial de Teresa). La copia que he visto es la editada en DVD por Divisa en su colección “Filmoteca Española”, de calidad bastante deficiente.



[Continuará]

Yo he accedido a copias de las cuatro películas pero como bien dice Roy Earle la temática de las mismas tira para atrás al más curtido de los cinéfilos, aunque esta primera parece la más atractiva dado que el propio Buñuel la rehizo en sus primeros años de su estancia en México.

A pesar de que no quiero empezar retrasándome en el nuevo hilo abierto a Lean creo que esta noche le daré una oportunidad a EL DISCRETO ENCANTO DE LA BURGUESÍA que tanto parece haberos gustado pero que a mí en su momento no me pareció más que un refrito (malo) de la sublime EL ÁNGEL EXTERMINADOR.

Iniciado por Alcaudón

A pesar de que no quiero empezar retrasándome en el nuevo hilo abierto a Lean creo que esta noche le daré una oportunidad a EL DISCRETO ENCANTO DE LA BURGUESÍA que tanto parece haberos gustado pero que a mí en su momento no me pareció más que un refrito (malo) de la sublime EL ÁNGEL EXTERMINADOR.

Ya sabes que discrepo por completo, tanto en lo peyorativo de tu valoración del film, como en el uso del término "refrito", que no lo es en absoluto.

2. La hija de Juan Simón (1935), de José Luis Sáenz de Heredia



Vehículo para el lucimiento del famoso cantante madrileño de coplas y flamenco Ángel Sampedro, de nombre artístico Angelillo (“el AS indiscutible del cante andaluz”, como proclama el cartel que reproduzco), la película dirigida por un novel Sáenz de Heredia (el futuro director de la franquista Raza) adapta, con guion del propio autor, una obra teatral de Nemesio M. Sobrevila, estrenada en 1930. De hecho, el propio Sobrevila quería dirigir el film, pero abandonó el proyecto por diferencias con Buñuel.

Nuevamente, aún más que en el film anterior de Filmófono, estamos en el terreno del melodrama más folletinesco. Carmen (Pilar Muñoz), la hija de Juan Simón (Manuel Arbó), enterrador de un pueblecito andaluz, está embarazada de su novio, Ángel, cantante amateur porque no tiene nada más en lo que trabajar. Los padres de ella, en especial la madre, Angustias (Ena Sedeño), intentan sacarle de la cabeza su amorío con el cantaor aficionado. Desesperado, Ángel se va a la ciudad, donde se ve envuelto en una reyerta a causa de una bailaora, Soledad (nada menos que Carmen Amaya, en su debut ante las cámaras), en la que acaba apuñalado un señorito.



Acusado del hecho (aunque se nos sugiere que la puñalada la ha dado Soledad), tendrá que pasar una temporada en la cárcel (lo que da pie para que cante la famosísima “Soy un pobre presidiario”, uno de los momentos más brillantes de montaje del film; como curiosidad, en la celda aparece pintada una hoz y el martillo).



Mientras está preso, Carmen deja a sus padres (se despide con una nota donde dice: “Lo mío no tiene remedio. Mía es la culpa y yo sola pagaré el castigo”) y pare un niño. Una elipsis nos la muestra ya con la criatura viviendo en casa de una mujer relacionada con un canalla, don Paco (Fernando Freyre de Andrade), que a cambio de la protección que ha recibido, le exige a Carmen que se dedique a la prostitución (aunque dicho entre líneas), mientras que a sus padres les hace creer que ha muerto en el parto, para que se ocupen así del hijo.

Cuando Ángel sale de la prisión, creyendo a Carmen muerta, se dedicará a su carrera para asegurar el sustento de la criatura. Tiene un éxito internacional (lo vemos cantando en Cuba), hasta recalar en Madrid, donde Carmen trabaja en un cabaret de don Paco como chica de alterne. De manera un tanto casual, ella asistirá a una actuación de Ángel, donde canta la canción “La hija de Juan Simón”, en la que describe el supuesto entierro de Carmen (y mientras la canta se superponen las imágenes de Juan Simón ejerciendo de enterrador). Carmen no puede soportarlo y vuelve al cabaret.

Ángel, alertado por una amiga de Carmen, la sigue, llegando a tiempo de salvarla ya que ha ingerido unos somníferos en un fallido intento de suicidio. De la tragedia se pasa por corte a un final exageradamente feliz, en el que vemos a Ángel y Carmen en su cortijo repleto de olivares, junto a su hijo. Con la película ya finalizada y la pantalla en negro vuelve a sonar la canción “Soy un pobre presidiario”, destinada a ser un gran éxito a lo largo de décadas (y popularizada por Antonio Molina entre otros).

¿Qué se puede salvar del film? De entrada, está mucho mejor filmada que la anterior. Tiene un inicio sorprendente: Juan Simón conversa en el cementerio con un colega mientras dan sepultura al cuerpo de una prostituta (un presagio de lo que vendrá a ser la vida de su hija). En otra escena, mediante un flashback, se ilustra un día de diversión en la feria de Ángel y Carmen que termina con un momento de pasión (la cámara se retira de la pareja, dándonos a entender que ese pudo ser el momento en que Carmen quedó preñada). Vale la pena también destacar la magnética presencia de la barcelonesa Carmen Amaya, cuyas miradas encienden al espectador y su baile sobre una mesa queda grabado en la retina. En esa taberna habrá un divertido apunte humorístico: cuando trasladan la mesa para que baile, encuentran a un hombre dormido debajo, un borracho. Lo despiertan y pregunta: “¿Qué hora es?”, a la respuesta “Sábado”, replica “Yo hago semana inglesa”, y vuelve a dormirse.

En definitiva, un film que no es de mi agrado, pero al que hay que reconocerle algunos detalles interesantes, además de un breve duración (poco más de una hora). Desgraciadamente, he tenido que recurrir a una copia en YouTube, de mala calidad aunque visible. También hay una edición en DVD de Divisa en su colección “Filmoteca Española”, pero de la cual no he podido encontrar en el conjunto de bibliotecas de Catalunya más que una copia... con el disco estropeado (!).

3. ¿Quién me quiere a mí? (1936), de José Luis Sáenz de Heredia



Por desgracia, en el caso de ¿Quién me quiere a mí? no encuentro ni siquiera esos momentos de cierto interés que he visto en La hija de Juan Simón. Aquí estamos en un melodrama de lo más rancio y cargante, con el agravante de una niña repipi, Mari-Tere (a quien no sé qué virtudes le encontraban), junto a unos protagonistas sosísimos: Lina Yegros, como la cantante lírica Marta Vélez, y José Baviera, como el músico Alfredo Flores. A su lado, afortunadamente, encontramos algunos de los habituales de estos films de Filmófono, y que aportan los mejores momentos (si es que, en realidad, los hay): Fernando Freyre y Luis Heredia como, respectivamente, El Águila y Súpito, un par de ladronzuelos y estafadores de medio pelo. Pero el auténtico villano es Eduardo (José María Linares-Rivas), el marido de la cantante,



que idea secuestrar a la niña para pedir un rescate (para lo que se sirve de unos sórdidos mendigos), con tan mala fortuna que El Águila y Súpito robarán una maleta en donde el asistente de Eduardo, Antonio (Manuel Arbó), transporta la niña.

Ya tenemos los elementos folletinescos desplegados: un canalla que no respeta ni a la mujer ni a la hija; unos “padrinos buenos”, aunque timadores; una madre desconsolada por la pérdida; una niña que tendrá de crecer sin "el calor de una madre". El Águila contará con la ayuda para criarla de un amigo y vecino, Alfredo, el músico, lo que da pie a que, durante buena parte de la película, Mari-Tere, que los llama papa-Águila y papa-Alfredo, parezca la hija de una pareja homosexual (cosa que no sé si estaba en la mente de Buñuel o del guionista habitual, Eduardo Ugarte).

Sea como sea, por medio de una serie de casualidades en las que el azar parece regir los destinos de los personajes, Marta recuperará a su hija, conocerá a Alfredo del que se enamorará, y, como no quiere divorciarse de su marido (porque en 1936 el divorcio en España era legal, aunque supongo que mal visto), tendrá también la fortuna de que su marido muera en circunstancias un tanto oscuras que se aclararán en el juicio con el que se cierra el film.

Para agravar todavía más el visionado (todo un castigo), esta vez solo he conseguido encontrar una copia en YouTube de pésima calidad, en la que los rostros de los actores son casi irreconocibles por borrosos. No me consta que se haya editado en DVD.

4. ¡Centinela, alerta! (1937), de Jean Grémillon



La última del ciclo es, en mi opinión, la mejor en cuanto a profesionalidad en la realización: hay más movimientos de cámara y mejor selección de planos, incluso puede que el sonido sea algo mejor. Quizá la máquina de producción de Filmófono estaba ya más engrasada, o puede que influyera que esta vez el director titular (aunque no acreditado, porque así lo pactó con Buñuel) fuera el francés Jean Grémillon, con una larga experiencia previa, y que había rodado en España poca antes La dolorosa. De todas formas, Buñuel describe la participación de Grémillon casi como unas vacaciones pagadas: “algunas escenas las rodé yo en su lugar o se las hice rodar a Ugarte los días en que Grémillon no tenía ganas de levantarse”.

En esta ocasión, el guion de Ugarte y Buñuel se basa en una zarzuela de Carlos Arniches, “La alegría del batallón” (de 1909), aunque aquí lo zarzuelero adquiere más bien al estilo de copla andaluza propia de Angelillo, protagonista una vez más del film.

El argumento insiste en los mismos temas que los films anteriores: en un pueblecito, durante las fiestas, Candelas (Ana María Custodio) es seducida junto al río por un señorito, Arturo (José María Linares-Riva, de nuevo en el papel de villano de la función).



Como es de esperar, la muchacha queda embarazada, el calavera de Arturo la abandona, y Candelas ha de dejar el pueblo y buscarse la vida con su bebé, una niña (también aquí el período del embarazo queda completamente elidido).

Pero Candelas va a tener la suerte de recibir la protección de unos soldados que están haciendo la instrucción: son Ángel (Angelillo, por supuesto), aficionado al cante,



y Tiburcio (Luis Heredia), el inspirado alivio cómico (por momentos francamente divertido; aunque en un registro completamente distinto, me ha hecho pensar en Edward Everett Horton).

Pasa el tiempo, la niña crece y Ángel, Candelas y Tiburcio se instalan en Madrid. Mientras Ángel se dedica a cantar, Candelas lleva un estanco y Tiburcio un salón de limpiabotas. Pero, como mandan los cánones, reaparece Arturo, con la excusa de legalizar la situación de la niña, pero en realidad con la intención de sacarle dinero. No lo consigue y, además, provoca que Ángel deje a Candelas, celoso (aunque su relación es en todo momento pura y casta).

La parte final es la mejor: Arturo intenta robar en el estanco, pero la llegada de Ángel se lo impide. Se pelean provocando sin querer un incendio, que quema el local, en el que muere Arturo.

Angelillo, ya famoso (un cartel lo proclama “el ruiseñor de Andalucía”), se reconciliará, gracias al papel de mediador de Tiburcio, con Candelas, cerrándose el film con un final feliz en el escenario.

Aunque se trata de una muestra más de “cine de barrio español”, sobre todo en el tercio final se apuntan maneras más atractivas. Un cierre que fue muy exitoso a pesar de estrenarse en plena Guerra Civil, o precisamente quizá debido a ello, probablemente el público quería evadirse de la dramática situación, y una historia romántica con final feliz, abundantes notas de humor y canciones de Angelillo resultaba de lo más atractivo para el grueso de las plateas de la época. Hoy en día resulta un cine muy alejado de nuestros gustos, pero recuerdo que, por ejemplo, a mi abuela le encantaban este tipo de películas románticas, folletinescas y con canciones (por ejemplo, las de Estrellita Castro y Luis Mariano).

En cuanto a la copia vista, en esta ocasión he dispuesto de dos opciones: el DVD editado por Divisa, y una copia (muy parecida, quizá algo mejor) facilitada amablemente por el compañero fshtravis. En todo caso, es, de las cuatro, la copia en mejor estado.



Y aquí se acaba el Buñuel de Filmófono. Lamento no poder recomendar estos títulos salvo a aquellos completistas que quieran tener conocimiento de todo lo que hizo el de Calanda, o cinéfilos con tendencia a la arqueología cinematográfica o al análisis sociológico de los films de esa época. Tiempo ahora para el cuestionario conclusivo.

CUESTIONARIO LUIS BUÑUEL

Mejor peli: Viridiana (aunque hay dura competencia)
Menos buena (peor) peli: Gran Casino
Mejor primer visionado: no ha habido ningún primer visionado
Peor primer visionado: ídem
Mejora con el segundo visionado: No ha sido el segundo visionado (quizá el cuarto o quinto), pero cada vez me gusta más Belle de Jour
Empeora con el segundo visionado: Tampoco ha sido el segundo (quizá el tercero o cuarto), pero cada vez me gusta menos La Voie Lactée, aunque no la considero la peor, ni mucho menos
Una sorpresa: Sorpresas no ha habido
Una decepción: Confirmar que no me convencen ni La Voie Lactée ni Le fantôme de la liberté, a pesar de que tienen momentos de interés
Mejor chica Buñuel: Silvia Pinal
Mejor chico Buñuel: Fernando Rey
Peor chica Buñuel: Irasema Dilián
Peor chico Buñuel: Jorge Negrete
A todo el mundo le gusta salvo a mi: más que a todo el mundo, diría que a Buñuel: me refiero a La Voie Lactée, film con el que no conecto
A todo el mundo no le gusta excepto a mi: por lo leído por aquí, diría Subida al cielo
Mejor escena: la “noche de bodas” de don Jaime y Viridiana, pero podría elegir muchas otras
Peor escena: las rancheras que se marca Negrete con el Trío Calavera, simplemente bochornosas (no descarto que hubiera guasa por parte de don Luis... pero, a la vista de las películas de Filmófono, no lo tengo claro)

Ranking:
01. Viridiana
02. Los olvidados
03. El ángel exterminador
04. Él
05. Ensayo de un crimen/La vida criminal de Archibaldo de la Cruz
06. Nazarín
07. Simón del desierto
08. Un chien andalou
09. L’âge d’or
10. Las Hurdes/Tierra sin pan
11. Belle de Jour
12. Cet obscur object du désir
13. Le Journal d’une femme de chambre
14. Susana/Demonio y carne
15. Tristana
16. Le charme discret de la bourgeoisie
17. El bruto
18. Subida al cielo
19. Le fantôme de la liberté
20. Abismos de pasión
21. La ilusión viaja en tranvía
22. La fièvre monte à El Pao
23. The Young One
24. El gran calavera
25. La Voie Lactée
26. Robinson Crusoe
27. Don Quintín el amargao/La hija del engaño
28. La mort en ce jardin
29. El río y la muerte
30. Cela s’apelle l’aurore
31. Una mujer sin amor/Cuando los hijos nos juzgan
32. Gran Casino

De la 1 a la 7 me parecen magistrales aunque admiten gradación, y alguna de ellas merece sin duda el calificativo de obra maestra (y ninguna es francesa, con lo que creo que dejo clara cuál es mi preferencia en la disyuntiva “cine mexicano vs. cine francés” de Buñuel). De 8 a 10, su primera etapa, me parecen rompedoras, aunque quizá por eso mismo no tan redondas como las anteriormente citadas. De 11 a 16, entre notables y excelentes. 17 y 18, buenas. De 19 a 21, sugerentes, pero sin que me convenzan del todo. De 22 a 24, correctas sin más. De 25 a 28, regulares. 29 y 30, insatisfactorias. Y 31 y, sobre todo, 32, flojas.

En conjunto, un balance brillante. Buñuel mantuvo un nivel altísimo a lo largo de 48 años, superando un largo período de silencio por causas de fuerza mayor, sobreponiéndose al exilio y sabiéndose adaptar a una cinematografía ajena como la mexicana, sacándole el máximo partido a las condiciones de producción con las que tuvo que lidiar.

En resumen, una revisión quizá demasiado larga (se podría aligerar algo su filmografía y el resultado final sería mejor, más redondo), pero muy rica en momentos antológicos. No sé si volveré a revisar todas sus películas, pero a algunas seguro que regresaré a menudo.

¡Hasta siempre, don Luis!

Yo creo que esta vez mi top será bastante diferente al tuyo, vamos a ver, me pongo a ello....

CUESTIONARIO LUIS BUÑUEL

Mejor peli: Viridiana
Menos buena (peor) peli: Gran Casino
Mejor primer visionado: Simón del desierto
Peor primer visionado: Gran Casino
Mejora con el segundo visionado: Belle de Jour
Empeora con el segundo visionado: La tenía endiosada, ahora un poquito menos, pero muy poco: El discreto encanto de la burguesía.
Una sorpresa: Unbedingt.... El gran calavera
Una decepción: la vía lactea
Mejor chica Buñuel: Silvia Pinal
Mejor chico Buñuel: Fernando Rey
Peor chica Buñuel: No tengo a nadie en la cabeza, seguramente la actriz de el Gran casino, para acabar de hundirla
Peor chico Buñuel: Jorge Negrete
A todo el mundo le gusta salvo a mi: También la via lactea, tiene una notaza en FA y IMDB.
A todo el mundo no le gusta excepto a mi: El gran Calavera.
Mejor escena: Para no repetir con Mad, que sería esa; también en Viridiana, los eróticoperversos momentos de Fernando Rey con una Silvia Pinal en fase REM.
Peor escena: las rancheras que se marca Negrete con el Trío Calavera. Dejo lo mismo, porque, cuanta razón tienes, vergüenza ajena.

Ranking:
01. Viridiana
02. Belle de Jour
03. El ángel exterminador
04. Los olvidados
05. El discreto encanto de la burguesía
06. Simón del desierto
07. Ese oscuro objeto de deseo
08. les Hurdes
09. El gran calavera
10. La edad de oro
11. Tristana
12. Ensayo de un crimen
13. Un perro andaluz
14. Susana/Demonio y carne
15. Él
16. Nazarin
17. El fantasma de la libertad
18. Diario de una camarera
19. El Bruto
20. Abismos de pasión
21. La muerte en el jardin
22. Robinson Crusoe
23. Don Quintin...
24. Subida al cielo
25. la via lactea
26. Una mujer sin amor
27. la joven
28. La fiebre sube al Pai
29. la ilusión viaja en tranvia
30. Así es la Aurora
31. El río y la muerte
32. Gran Casino


De la 1 a la 4 obras cumbre. De la 5 a la 13 altísimo nivel. Notables serían para mi de la 14 a la 19. Interesantes de la 20 a 24. Y la zona cine de barrio mejicano excepto la vía lactea, por lo tanto entre insatisfactorias y un coñazo, de la 25 a la 32, siendo la última bastante irritante. Está claro que por cantidad, hay más pelis, la etapa mejicana tiene un gran número de obras top, pero la cola del top está llena de estas, fueron visionados muy juntos y me produjo un desgaste a tener en cuenta y que no he ocultado. No me ha decepcionado el ciclo, pero si que he tenido momentos de debilidad y pereza por ver un nuevo film que aparentaba peligroso. Director único que está dentro de mi top 2 de directores españoles, pero me quedo, a falta de una cronológica revisión, con Berlanga.

En la primera parte del cuestionario, la de las categorías, casi calcas mi lista. Discrepamos en el ranking. Veo muy abajo films como Él o Nazarín y muy arriba El gran calavera, que es simpática, pero no deja de ser "cine de barrio mexicano". Con la posición de Belle de Jour podríamos llegar a un acuerdo, pero con la de Le charme... no, la veo muy arriba, aunque me parece una notable película (no como el amigo Alcaudón, que la denosta injustamente).

Iniciado por mad dog earle

En la primera parte del cuestionario, la de las categorías, casi calcas mi lista. Discrepamos en el ranking. Veo muy abajo films como Él o Nazarín y muy arriba El gran calavera, que es simpática, pero no deja de ser "cine de barrio mexicano". Con la posición de Belle de Jour podríamos llegar a un acuerdo, pero con la de Le charme... no, la veo muy arriba, aunque me parece una notable película (no como el amigo Alcaudón, que la denosta injustamente).

Las pelis teatrales con buenos dialogos las disfruto mucho, como “un Dios Salvaje”, claro no está al mismo nivel pero es molona. Al coincidir con la mejor y la peor, Que horror Gran Casino!!!!, los apartados son similares

Dado que ya estoy metido de cabeza en el nuevo hilo Lean al final no creo que pueda verme las últimas cintas de Buñuel y es que se me empieza a acumular el trabajo y uno ya no está para muchos trotes, la verdad sea dicha.

Eso sí, haré el test Fletcher basándome en las películas que he visto aunque me siento incapaz de indexarla de mejor a peor. Seguramente haré un podio con las tres mejores... ninguna de las cuales pertenece a la etapa francesa... de lo que he visto de ella...

CUESTIONARIO LUIS BUÑUEL

Mejor peli: ÉL, VIRIDIANA, EL ÁNGEL EXTERMINADOR y SIMÓN DEL DESIERTO (ex aequo).

Menos buena (peor) peli: LA VÍA LÁCTEA.

Mejor primer visionado: LA JOVEN.

Peor primer visionado: -

Mejora con el segundo visionado: ABISMOS DE PASIÓN.

Empeora con el segundo visionado: LA EDAD DE ORO.

Una sorpresa: SUSANA y LA JOVEN (ex aequo).

Una decepción: -

Mejor chica Buñuel: SILVIA PINAL.

Mejor chico Buñuel: FRANCISCO RABAL (NAZARÍN), CLAUDIO BROOK (SIMÓN DEL DESIERTO) y FERNANDO REY (VIRIDIANA y TRISTANA) (ex aequo)

Peor chica Buñuel: IRASEMA DILIÁN (ABISMOS DE PASIÓN).

Peor chico Buñuel: JORGE NEGRETE.

A todo el mundo le gusta salvo a mi: BELLE DE JOUR.

A todo el mundo no le gusta excepto a mi: ABISMOS DE PASIÓN.

Mejor escena: ¡Viva la Apocatástasis!

Peor escena: -

Curioso que entre tanto ex aequo en el primer puesto no incluyas Los olvidados.

Se me ha... olvidado...

La mujer y el pelele (La femme et le pantin, 1898), de Pierre Louÿs



“La femme et le pantin” es una novela corta de Pierre Louÿs publicada en 1898, primero por entregas como era habitual en aquellos tiempos. Bebe directamente de la figura de Carmen, personaje creado por Prosper Mérimée en la novela del mismo título, publicada en 1847, que sirvió de inspiración a la ópera homónima de George Bizet.

Abro un breve paréntesis para comentar que el lunes de la semana pasada puse los pies por primera vez en mi vida en el “sacrosanto” Teatre del Liceu de la Rambla barcelonesa para ver, precisamente, el controvertido pero exitoso montaje de la obra de Bizet de Calixto Bieito.



No soy un aficionado regular del mundo operístico, pero disfruté del espectáculo. Para completar mi inmersión bizetiana, visioné este viernes pasado la adaptación cinematográfica de Otto Preminger, Carmen Jones, con la música de Bizet y libreto de Oscar Hammerstein II, film que, como es bien sabido, tiene la particularidad de trasladar la acción a unos Estados Unidos en plena II Guerra Mundial y adaptar los personajes de Carmen y don José a actores afroamericanos, Dorothy Dandridge y Harry Belafonte respectivamente (aunque están doblados en las canciones), amén de un reparto formado exclusivamente, incluso por lo que a los figurantes respecta, por actores negros. En el film de Preminger, Carmen pasa de cigarrera a obrera de una fábrica de paracaídas, don José es Joe, un soldado que quiere entrar en la escuela de aviación, y el torero Escamillo se convierte en el boxeador Husky Miller (Joe Adams), pero en lo esencial el film es sumamente fiel a la obra de Bizet.



En el caso de la novela de Louÿs la protagonista es Concepción/Concha/Conchita Pérez, trasunto de la Carmen de Mérimée/Bizet. Como aquella, Concha es una joven sevillana (poco más que una adolescente: en el lapsus temporal de la obra Concha va de los 15 a los 18 años), que también trabaja inicialmente como cigarrera y que actúa como una femme fatale de manual arruinando la vida de don Mateo. Pero, por encima de todo, Concha es una mujer que se siente libre, que no quiere ataduras de ningún tipo, aunque en el fondo acaba entrando en una espiral sadomasoquista en la que no deja de ser esclava del dinero.

La novela de Louÿs se ha llevado en numerosas ocasiones al cine. Destacan las versiones dirigidas por: Josef von Sternberg, The Devil is a Woman (1935), con Marlene Dietrich como Concha y Lionel Atwill como un don Mateo que aquí se llama don Pasqual;



Julien Duvivier, La femme et le pantin (1958), con Brigitte Bardot y Antonio Vilar;



y, por supuesto, Luis Buñuel, Cet obscur objet du désir (1977), con Carole Bouquet/Ángela Molina y Fernando Rey, que comentamos recientemente, y que es el motivo de que incluya aquí este comentario de la novela de Louÿs.

Se trata de una breve novela (aunque Louÿs la subtitule “roman espagnol” es más bien una nouvelle) cuya estructura, en forma de lo que cinematográficamente llamaríamos flashbacks, está muy bien recogida por el guion de Buñuel y Carrière (también, aunque se introducen muchas variantes, por el de John Dos Passos para el film de Sternberg).

Un joven francés, André, se encuentra en Sevilla en plenas fiestas de carnaval. Se prenda de una enigmática mujer y concierta una cita con ella. Antes, se reencuentra casualmente con su amigo don Mateo, el cual, al saber que la mujer en cuestión en Concha Pérez, relata a su amigo sus desventuras amorosas con la susodicha. En ese relato, que se corresponde con el del Mathieu buñueliano en el tren, don Mateo nos cuenta cómo conoció a Conchita, casi una niña de 15 años, en un viaje en tren, cómo luego la volvió a encontrar trabajando de cigarrera y cómo, a partir de ese momento, se estableció una relación amorosa basada en el deseo de don Mateo y las constantes elusiones de Concha. Téngase en cuenta que, a diferencia de las actrices del film de Buñuel o la Bardot del de Duvivier (ya no digamos la Dietrich del de Sternberg), aquí la muchacha tiene escasos 16 años, o sea que nos movemos en un terreno que hoy en día probablemente calificaríamos de pederastia.

Las tácticas que utiliza Concha para seducir y dominar a don Mateo sin dejar de ser por ello “mocita” (expresión que aparece en la novela y que recoge Buñuel... lógicamente, nadie se creería que la Dietrich era “mocita”), se asemejan a lo que vemos en el film. También en la novela se cubre con una especie braga imposible de desatar: “[...] la pequeña miserable se había puesto un calzón, de una especie de tela para velas de barco, tan recia y resistente, que ni un asta de toro habría podido atravesar, y que se ceñía a la cintura y a los muslos con cientos de lazos de una resistencia y una complicación inatacables.”



También, como en el film, don Mateo descubrirá que Conchita se ofrece desnuda a los turistas en un baile privado. ¿Desnuda? Dice don Mateo a André: “Estaba más que desnuda: llevaba unas larguísimas medias negras que le subían hasta lo alto del muslo, y unos sonoros zapatitos con los que taconeaba sobre las tablas”.



Cuando, finalmente, don Mateo accede a comprarle un “palacio” a Concha, esta se lo paga de la misma manera que en el film: engañándola delante de sus narices con Morenito: “Parece que estoy oyendo todavía, como en un zumbido de agonía, los roncos gemidos de placer que hacía temblar su boca, mientras la mía se ahogaba, y el tono de su voz, cuando me lanzó esta última frase subiendo a la casa con su amante: - La guitarra es mía, y la toco para quién me place”.



Aunque, en realidad, como en el film, parece que todo ha sido una representación, que ella sigue siendo todavía “mocita”. Al menos eso acaba reconociendo don Mateo: “Y efectivamente, Monsieur, era virgen...”, lo cual constata después de que, finalmente, Concha se pliegue a sus deseos después de golpearla, estableciéndose de esta manera una relación sadomasoquista en dos direcciones.



A pesar de que don Mateo la consigue, Concha disfruta engañándole y haciéndole sufrir, como si deseara recibir su castigo: “Para que me pegues, Mateo. Cuando siento tu fuerza, te amo, te amo; no puedes imaginarte lo feliz que soy de llorar por tu causa. Ahora, ven. Cúrame rápido”.

Don Mateo no soporta esta relación y, finalmente, la abandona e inicia un viaje por diferentes países. Cuando vuelve, Concha se ha casado con un pobre infeliz del que, rápidamente, se ha librado enviándolo a Bolivia.

Don Mateo finaliza su narración con la esperanza de que haya servido de advertencia para André. Pero el joven francés cae también en la tela de araña de Concha, e incluso en el último párrafo de la novela Louÿs reproduce una nota enviada por don Mateo a Conchita, en la que se demuestra que todavía vive preso de su atracción fatal: “Conchita mía, te perdono. No puedo vivir donde tú no estás. Vuelve. Ahora soy yo el que te lo ruega, de rodillas. Beso tus pies desnudos. Mateo”.

Buñuel ya vimos que modifica algo el final, aunque la unión entre Mathieu y Conchita también parece consumarse después de la violencia que ejerce él sobre ella (y de los cubos de agua fría), simbolizado por esa referencia explícita a la pérdida de la virginidad, con la cita de “La encajera” de Vermeer. Lo que pueda pasar a la pareja después de la bomba que estalla en el pasaje Juffroy queda a la imaginación del espectador.

Breve pero intensa, la novela de Louÿs es un texto muy atractivo, sugerente y abierto a muchas reflexiones. También, como en especial la película de Sternberg, que he revisado este fin de semana (y que visualmente es un placer, aunque su barroquismo puede llegar a empachar), se despliega como una suerte de fantasía andaluza, colorista y abigarrada, que alarga esa fascinación por lo hispano, en especial lo referente al Sur mediterráneo, que gozaba de mucha atracción en las culturas europeas de la época.

Acabo con una referencia pictórica que está ya citada en la novela, la del pelele (el pantin) goyesco. Sirva esta imagen como colofón del ciclo dedicado a Buñuel.