Crecepelo Aronofsky
JORDI BATLLE CAMINAL
Darren Aronofsky se ha zampado una seta alucinógena y nos la regurgita impresa en celuloide. Temible neomoderno este sujeto, capaz de extraer filosofía de un polo de fresa. Recuerden su ópera prima, Pi, una pizarra blanquinegra y eraserheadiana sobre la que escribía un thriller algebraico de los de licuar el coco. Era una propuesta sugestiva, como su siguiente película, Réquiem por un sueño, pero ambas destilaban la sensación de alguien que quiere lavarle la cara al cine con detergente de oferta. Esa sensación se agudiza en La fuente de la vida, una obra arriesgada que pide posturas radicales de adhesión o rechazo.
Uno de los tiempos que transitan su película tiene el aire de una epopeya de ciencia ficción con mad doctor, en torno a un médico que experimenta una fórmula para curar el cáncer; a contra reloj, pues espera llegar a tiempo para aplicarla a su mujer enferma. Otro, enlazado con el primero por el libro que escribe la paciente, nos traslada a los días de la Inquisición española con los mismos protagonistas: ella es ahora la reina y él, un conquistador enviado a encontrar una pirámide maya oculta que contiene el árbol de la vida. Aún hay un tercer tiempo, meramente onírico, situado en un limbo o edén que haría las delicias del publicista de perfumes de marca.
El chute resultante es un artículo perfecto para debatir acaloradamente qué es la belleza o cuáles son sus límites. Quiere ser un poema romántico sobre el amor, la vida y la muerte, sobrecargado de misticismo, espiritualidad y trascendencia cósmica muy new age. La fotografía (de Matthew Libatique, el operador de El número 23) y la música (Clint Mansell, colaborador en los tres largometrajes del cineasta) son elementos decisivos a la hora de otorgar al producto su aspecto de frágil nenúfar. Un producto cuya personalidad visual no despeja la incógnita: ¿es Aronofsky el talento que muchos han saludado o un astuto vendedor ambulante que con su carromato de Far West promociona botellines de crecepelo?